Sete horas e trinta e dois minutos de uma agradável manhã primaveril.

Tenório não fazia o menor esforço para esconder sua insatisfação. Dono de uma tradicional e invejosa compostura, rendia-se ao tamborilar impaciente dos dedos enquanto exercia a função de censor implacável do apetite matinal de sua família. Seus olhares fuzilantes valiam por mil palavras, dada qualquer menção de começar a refeição antes da mesa estar completa.