Numa sala alongada, paredes metálicas lisas escurecidas pela iluminação deficiente, um homem sorri sentado à mesa. A face esquelética só evidencia seus grandes olhos negros, rugas evidentes em harmonia com os poucos cabelos grisalhos restantes. O sorriso, sereno, dá lugar a um breve suspiro.
HOMEM: Dalila, meu amor… Sou eu, o papai! Estou morrendo de saudades de você, minha pequena. Hoje eu estou aqui com uns amigos…
O corredor até o setor C-9 estava iluminado apenas pelos resquícios das luzes da Fábrica. Com as baterias já em estado crítico, o andróide médico não podia oferecer sua potente lanterna como apoio na caminhada. Ambos reeditavam a jornada às cegas de anteriormente, mas dessa vez com os sons dos impactos do tiroteio que acontecia ao lado tornando tudo ainda mais desorientantador.
O chiado alcançava notas cada vez mais agudas, dificultando muito a compreensão de Heitor sobre as palavras preferidas pela sôfrega voz do Piloto.
HEITOR: Onde você está?
PILOTO: …escuro …tún… rad… ão… cabine…
HEITOR: Está muito ruim… fala o setor. O setor! Olha na parede!
PILOTO: …dor …e… e… um… túnel…
HEITOR: E1? Você está no E1? Piloto?
12 horas mais cedo:
A turbulência gerada pelo início do trabalho dos propulsores vem acompanhada de diversos sons de objetos caindo.
PILOTO: Sucatas! Nunca prendem porcaria nenhuma!
Heitor pula de sua cama, não sem antes bater a testa contra o teto metálico de seu casulo dormitório. Um sonoro palavrão ecoa por dentro das claustrofóbicas paredes do módulo. Ainda um pouco desorientado, consegue posicionar-se frente ao terminal de comando, tentando fazer senso da imagem borrada que se formava no monitor. Diante de seus olhos, a imagem de um grande túnel metálico. As faixas amarelas no chão da cena facilitam o reconhecimento.